Compositor: Não Disponível
Estamos morrendo na esteira dos deuses e dos decretos que permanecem arcanos
E tudo em volta é como uma conseqüência da dor
Os escritos na parede retratam uma verdade que ninguém lê
Um governo de fantoches cegos por outro credo
Voz queimando de insanidade
Nada é o mesmo
Terras áridas do homem ocioso
Encontre todas as linhas em suas mãos
Tempestades cegantes estão nos rodeando
Assuma o controle
Em nossas taças, vinho envenenado
Encontre todas as linhas em suas mãos